J’avais tout prévu.
Cette cicatrice sur mon genou n’allait pas passer inaperçue. Je me voyais déjà au cours de soirées bien arrosées expliquer à mon auditoire conquis les circonstances de l’accident.
Des embuscades dans la jungle, des actes héroïques pendant des tremblements de terre, des sauvetages désespérés de jenes filles en pleurs, des morsures de caïmans, des balles qui ricochent, un passé trouble de mercenaire.
Sauf que.
Sauf qu’une fois les points enlevés ma cicatrice ne ressemble à rien. Une égratignure d’un gamin tombé de vélo, une piqûre de moustique vaguement infectée, une brûlure de barbecue à Palavas-les-flots.
Pas comme ça que je me vais faire des amis à Los Angeles, moi.
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